Всему в Природе свой черед. И ранний опыт часто оборачивается поздним раскаянием.
Сорвавший бутон, не дождавшись цветка,
Найдешь ты лишь маленький белый комочек:
Великой любви нерожденный кусочек
Ты взять поспешишь - и убьешь навека.
Плечами пожав, ты отбросишь бутон,
Порвешь ли на части, чтоб ветром развеять,
А может быть, что-то увидев сквозь сон,
Разорванный мир попытаешься склеить...
Но в час, закруживший цветов карнавал,
Твои лепестки разнесутся по склону.
И вырвется крик: "Что ж ты молча кивал,
Когда мои руки тянулись к бутону?!"
